An der letzten Rose löst sich das letzte, lose Rosenblatt, das Herz muss gleich den Pflanzen, lauschen - die Blumen wollen nicht mehr blühen, heute starb das letzte Grün.
Rund schweigen Wälder, wunderbar sie sind des einsamen Gefährten, man trägt das vergangene Schöne, nicht wie einen Stachel, sondern wie, ein kostbares Geschenk, in sich.
Wir nutzen Cookies auf unserer Website. Einige von ihnen sind essenziell für den Betrieb der Seite, während andere uns helfen, diese Website und die Nutzererfahrung zu verbessern (Tracking Cookies). Sie können selbst entscheiden, ob Sie die Cookies zulassen möchten. Bitte beachten Sie, dass bei einer Ablehnung womöglich nicht mehr alle Funktionalitäten der Seite zur Verfügung stehen.