An der letzten Rose löst sich das letzte, lose Rosenblatt, das Herz muss gleich den Pflanzen, lauschen - die Blumen wollen nicht mehr blühen, heute starb das letzte Grün.
Rund schweigen Wälder, wunderbar sie sind des einsamen Gefährten, man trägt das vergangene Schöne, nicht wie einen Stachel, sondern wie, ein kostbares Geschenk, in sich.