Die freundliche Farbe des Griffes der Klingen
Sie lächelt dir zu…
Und sie lässt es dir nicht gelingen
Vorbeizugehen… sie ruft: greif zu.
Deine Hand streckt sich ihr entgegen, völlig teilnahmslos
Dein Gewissen sagt nichts zu dir…
Der Druck ist gross.
Sie ruft: dein arm gehört mir….
Die Klinge fest in der Hand gibst du nach …dem Druck
Dir wird kalt, dir wird warm…
Und mit einem kleinen ruck…
Schwebt sie über deinen Arm
Du setzt sie ab und schaust in ruh
Wie rote Pünktchen tropfen dann..
Ganz ohne fühlen siehst du zu
Wie sie entlang reisen auf deinem Arm.
Du merkst die Wut sie fliesst mit ihnen weg
Dann fragst du dich warum hast du es wieder gemacht
War es das Mittel zum Zweck?
Im Endeffekt hat´s nichts gebracht.
Und doch tust du es immer wieder….
Zu verlockend ist die Sucht zu fühlen …..deine Wut
Drum kniest du auch das nächste mal nieder
Und bildest dir ein es tut so gut…
